domingo, 18 de octubre de 2015

No fue





No fue primero la geometría
sino la danza.
                     El cuerpo rotaba
sobre sí mismo ideando
espacios inexistentes.

Tal vez las sombras dibujaron antes
que una piedra caliza
                                 los límites de un volumen
pergeñando ya una a una cada cara oculta
con su propio dolor.

El primer geómetra
fue el mejor observador
                                     que desde aquel corro en torno
a la fogata
siguió los pasos de la bailarina
y se turbó con ellos.







Poeta mío




Poeta mío, para qué proponernos
ser felices, dijiste,
para qué trazar planes y aprisionarnos
entre los objetos
si los colores palidecen
y las palabras se desgastan
en el turbio transcurso de los días.

Luego, callaste.
Te pusiste a entintar con los volúmenes
y vanos de tu carne
obscenos signos sobre mi piel
enmudecida.







sábado, 10 de octubre de 2015






Dejar de ser




Dejar de ser madeja
y comenzar de nuevo:
apenas un hilo suelto
de mí mismo
empieza a tejerse nuevamente.

¿Qué retal será urdido
con fibras de la vieja materia?

¿Sabrá la nueva urdimbre hacer al hombre?

¿O es ya demasiado tarde
para emprender otra fantasía?