jueves, 10 de diciembre de 2015

Creación





Crearé mil mundos
para ti
pero no me llames dios,
me dijo el acróbata desde su grácil pirueta
sobre una planta de agua.

El insecto entonces
alzó su cabeza vivaracha
y con una lengua tibia
ungió mis labios.

Fue su tacto de hembra
el que desparramó pequeñas emulsiones
describiendo un aura
por el ceñido perímetro de mi cuerpo.

Un calor voluptuoso
me fagocitó.
¿Cómo podría habitar yo un paraíso tan extenso?






martes, 8 de diciembre de 2015

No moriré





No moriré
no

balbucea la presuntuosa insensatez una noche más
al sentir la levedad de mi cuerpo entre las sábanas
                                            (modesta percepción en un espacio
que anhela desprenderse de las horas)

Ahí
cuando el dolor no habita y la angustia reposa
                    yo me afirmo ufano en la ausencia
de sus signos
                    (tal vez se trate solo de su demora o de un mero aplazamiento)

No moriré:
                 adverbio arrogante            
conjugación tentadora
                                  aliados jugadores cuya partida acaban perdiendo
los más duchos y confiados                                                                                

Mantra al borde de los sueños:
no moriré
no moriré
               descendiendo su eco hasta mi entraña escéptica

                (vigilia y cuidado de que el fantasma de una pitonisa no aparezca
                para cambiar el sentido)

Y si el desvelo se alarga
razono contra la razón:
                                   no debo dar pábulo a las malas lenguas
que dicen que morir es inevitable
y reclaman que es lo propio de la condición vital

Dejo que la voz tenue y juguetona de un súcubo
                                                           recite con lengua de sexo: tú
no morirás
no puedes morir
                 
Sé que no
               que no estaré ni aquí ni en ninguna otra parte
pero que no moriré

Entonces ya a la orilla de la inconsciencia
                                                                  una rebelde aprendiza délfica
me atrae a su cueva y me dicta su sigilosa revelación:                        
                                                                           para llegar a ello
tendrías que aprender
a morirte                              
              y ya es muy tarde para que te inicies


      


                   

lunes, 7 de diciembre de 2015

Finjo




Me gusta fingir. Finjo
que no soy lo que soy.

No sé si es una forma de negarme
o de afirmarme. Es la costumbre.

Podría colocar en mi apariencia
máscaras acordes a los días y a las gentes
a las modas y a las órdenes. Es lo usual.

Pero no. Únicamente finjo
con sencillez y discreción
que no soy lo que previeron ni soy
lo previsible.

No quiero ser ya de otra manera.
Ni siquiera el que fui.
Mucho menos el que pude haber sido. Solo soy
el que finge.

Solo soy lo que se oculta.